Ela...

Foi no mesmo local, que ele a viu pela primeira vez.
O tempo marcara passo enquanto que as sensações permaneciam as mesmas…pelo menos para ele.
A face dela, desenhada pelas luzes, teria ficado gravada na sua memória.
O tempo tentara apagar os vestígios do seu sorriso e dos seus gestos, mas o destino não deixara.
A roupa era outra, o branco tinha dado lugar ao preto… mas a pele suave, morena insistia em condizer.
Inquestionavelmente a mulher mais bonita que tinha avistado.
Era a beleza dele, como ele entendia ser, era isso que a tornava especial.
Uma beleza singular, cortante.
Feria-o pelo medo de nunca a ter, de nunca ouvir a sua voz…o seu nome.
Ansiava recordar-se do seu cheiro, do seu sabor…
Consolava-se com uma troca olhares, as palavras reescreviam-se, anunciando um desfecho já conhecido.
Era nestas alturas que se sentia mais frustrado, menos consigo próprio.
Detestava a sua inépcia para arriscar, de ser feliz, de amar.
Apetecia-lhe atravessar a multidão, e tocar-lhe na alma, olhos nos olhos.
De certo que sentiria a sinceridade e a segurança das suas palavras.
A noite prolongou-se, e as palavras não tiveram expressão. Tudo ficou por dizer…
A intenção perdia-se com o avançar da hora.
Não conseguindo tirar os olhos dela, grava-lhe o rosto uma última vez…
Compilava recordações…
…era a única coisa que lhe restava.